SEMPRE QUE UM RUBOR EM MIM ENLOUQUECE

a suprema luz de merecer

um amor ao menos antes de morrer

(Abel Silva)

Sempre que um rubor enlouqueceu em mim

Com esse sangue carmesim, que escorre das horas

E que é como um excesso de vida que afoga a tarde,

Atônito e humilde, me curvei para colher os meus pedaços.

Tal se, feito o dia, eu fosse composto de partes

E as houvesse perdido pelo ao longo do caminho.

Ou como se uma rosa inesperada

Que se tivesse aberto dentro de mim

Também de repente se despetalasse.

Amar é alguém não saber quais são as suas partes.

Saber amar é não se saber parte de si.

Amar é uma loucura sistemática,

Uma ciência aprendida ao custo

De insânia e de luto,

Que aliena como a dor o amador

E que mata como o segundo.

Toda vez que o amor me assassinou,

Morri como se morre de suicídio ou de acidente.

Mas se morri todo, não morri por inteiro.

E alguma das partes mais sôltas de mim,

Levada vento do mundo, ainda pulsa.

E arrancada de mim, deseja e até deslembra

Que somos sombra e que numa tenra manhã,

Da qual ainda trago o morno cansaço,

Entre juras e panos de amor me assassinaram.

Sempre algum estranho me sucedeu.

Sempre um sobrevivente usurpou

Minha voz, meu gesto,

Meu medo de morrer e de ficar só.

E prossegui praticando as minhas rotinas inúteis,

À semelhança desses mortos que não sabem que partiram

E que repetem pateticamente contritos,

Os mitos e as alucinações dos vivos.

Sempre que fui assassinado,

Ergui com denodo uma casa diferente.

Me cri renascer, como o fogo

Às vezes recobra das cinzas,

Ou como as estações retornam sempre,

Mas às vezes antes do que previstas.

E cri que era firme, e me disse

Que essa era a morada que sempre me convira.

Mas se o tremor de uma voz a visita,

Descubro que o cimento era todo argila.

Toda vez que morri

Dos despojos se alimentaram os pássaros da tarde.

E, quando anoiteceu, um fremir subterrâneo

Sob a pele ainda se escutava.

Mas não era a chuva que um dia nos lavou,

Nem as cores grunhindo depois que se calaram.

Menos que torrente, era apenas o suspiro

Que repete, sem nunca merecê-la,

A água dos que me carpiram.

Sempre que o amor me assassinou

Me ocorreu reencontrar, confusos,

Tal como em sombra diluídos,

Os fantasmas daqueles que me amaram,

E que eu mesmo assassinei.

E ao vê-los então os julguei

Como em certas feitas me encontrei,

Também calmos e pacíficos.

Pareciam imóveis e imunes à brisa do desejo

Que neles roça uma perene indiferença.

Ninguém diria que o fogo que os mantinha

Comburiu-os em carne viva.

Tampouco que o mármore que os grava à terra

Nem sempre teve a inércia de uma pedra.

Mas se a paixão que os moldou

Hoje é só a forma do gesto que vestiram,

Se das suas faces orvalha, lenta e esquiva,

Em lugar das lágrimas essa pérola cristalina,

não foi culpa minha, nem foi culpa de ninguém.

Toda vez que o amor morreu em mim

Também morri, também perdi

Minha razão e substância.

Mas sei que sou o fiel depositário

De mil mortes latentes em seu devir.

E as morrerei todas, até que outra vida nos separe,

No pesar e no prazer, no gozo e na sevícia

De viver de um amor que me assassina.