SEPARAÇÃO DOS CORPOS

Quando despertares,

já terei partido.

Como o jornaleiro que ao pé da porta

depositou a página do dia,

quando despertares,

já terei partido.

Breve e silente como o breu

que foge abrupto do sol da manhã,

quando despertares,

já terei partido.

E só me deteria se o tempo

parasse diante de mim como um rochedo.

Porém sigo na exata velocidade

da luz com que fui lançado,

estanque como um rio que tivesse secado

e só continuasse a correr nos mapas

em direção à ignota paisagem

em que as lágrimas evaporaram.

Leve vou daquele amor que transbordava

da tela de qualquer cinema, e inundava o mundo inteiro

nos escalando pelas pernas, troncos, cabelos,

e nos transportando com suas alegrias portáteis

e chegadas ao esquecimento como um guarda-chuva

(embora não houvesse dias de chuva),

mas que era tão esquerdo

que não servia dentro de si mesmo,

e tão inútil que dele nada restou

que servisse de souvenir ou de sabedoria

(embora tornasse o dia mais claro que o dia

e pusesse flores onde flores não havia),

e que era tão ubíquo que, ao expirar,

tudo o que ficou foi a sua falta,

teimosa como uma campainha

e estridente como o sol batendo na cortina

(embora, ao esfregar dos olhos a fuligem do sono,

percebêssemos que em verdade seguíamos dormindo).

Mas se erguerá a hora

escondida na sombra

só para que prossiga.

Um ônibus parará

apenas para que me colha.

E a bocarra do dia me devorará

com minha pátina e minha apática

treva interrompida.

E nada restará da noite a não ser

a pálida beleza da palavra

e um oco atrás dela,

onde o amor não se encontrava,

a sensação de que foi tudo um sonho,

e a noite se dissipando

por trás de atrás da porta

num sonho ainda maior,

pois amanhã nunca tarda

e a manhã sempre acorda.